Redacción
Hay momentos en los que una historia no comienza cuando ocurre, sino cuando alguien decide mirarla de otra manera. La de Sandra Milena Cuello Rodríguez podría empezar hace ocho años, en una sala de terapias, con una madre joven aprendiendo a traducir el mundo para su hijo. O podría comenzar hace apenas 9 días, en un picadero, con el sonido seco de unos cascos sobre la arena y un niño que, sin decir una palabra, empieza a entender algo nuevo.
Pero en realidad, esta historia comienza en un gesto: un abrazo.
Según relata el Canal del Caballo, Sandra no llegó al mundo del caballo por vocación ecuestre ni por tradición familiar. Llegó como llegan muchas madres: buscando respuestas. Su hijo, Miguel Ángel, de diez años, lleva desde los dos años recorriendo un camino de terapias, avances pequeños y silencios largos. Demasiado largos, Miguel no hablaba. Y en ese tipo de realidades, el tiempo no se mide en años, sino en intentos.
Cuatro sesiones y un cambio invisible
La equinoterapia apareció como una opción más. Una puerta más entre muchas. Nada hacía prever que fuera distinta. Pero lo fue. En apenas cuatro sesiones —un mes escaso— algo empezó a cambiar. No de forma estruendosa, ni evidente al principio. Fue más bien un ajuste fino. Una especie de alineación invisible.
Miguel salía de las sesiones tranquilo. Presente. Con una calma que no siempre era habitual. Sandra lo observaba. Y en ese observar, empezó también a sentirse tocada por algo que no buscaba.
En el ámbito de las terapias asistidas con caballos se habla de regulación, de estímulos sensoriales, de comunicación no verbal. Se habla de neurodesarrollo, de vínculos, de respuestas fisiológicas. Todo eso es cierto. Pero hay otra capa.
El caballo no exige lenguaje, no corrige, no interrumpe: Percibe. Y en esa percepción, ofrece algo que pocas veces se encuentra: una relación sin expectativa. Para un niño como Miguel, eso no es un detalle menor. Es un territorio habitable.
La yegua frisona: el encuentro que lo cambió todo
El punto de inflexión llegó el fin de semana del 13 de marzo, durante el IV Congreso Internacional de Servicios Asistidos con Equinos (CISAE Colombia 2026). Sandra había conseguido asistir casi de manera improbable, tras gestionar como pudo su presencia junto a su hijo. No buscaba nada concreto, solo estar.
Pero a veces basta con estar en el lugar adecuado para que ocurra lo inesperado.
La yegua frisona, Zanke, apareció en escena como una figura casi irreal. Negra, brillante, poderosa. Una de esas presencias que parecen salidas de cuentos de caballeros, doncellas y castillos.
Sandra ya la conocía. La había visto en vídeos. La había deseado desde la distancia. Incluso había preguntado cuánto costaba poder hacerse una foto con ella.
La respuesta, como tantas otras veces, había sido económica. Y, en ese momento, inalcanzable. Y sin embargo, allí estaba, a unos pasos, tremendamente real. La yegua acababa de terminar su exhibición. Su cuerpo desprendía calor. Respiraba con intensidad. Estaba viva, en el sentido más físico de la palabra.
Sandra se acercó sin protocolo, sin preparación, e hizo lo que le dictó el corazón: la abrazó. Y lloró. Lloró… y no era tristeza. Era el llanto profundo de quien encuentra, sin haberlo sabido nunca, aquello que llevaba toda la vida habitando en su interior.
No fue un llanto contenido ni estético. Fue un llanto necesario. De esos que no se explican porque no nacen del pensamiento, sino de la acumulación. “Sentí que se llevaba todo lo que yo tenía encima.”
En ese instante, la yegua no era un símbolo ni un espectáculo, era un cuerpo que sostenía otro cuerpo. Y eso, en términos humanos, y para nuestro tiempo, es mucho.
Cuando Miguel empezó a cantar
A pocos metros, Miguel observaba. Luego se acercó. Nadie le indicó qué hacer. Nadie le dio instrucciones. Apoyó una mano sobre el cuerpo de la yegua. La otra, sobre su pecho. Cerró los ojos. El gesto duró apenas unos segundos. Pero hay segundos que contienen más verdad que años enteros.
Días después, en casa, ocurrió algo que Sandra no había presenciado en ocho años. Escuchó a su hijo cantar. La canción era Vete, de Yeison Jiménez. Lo grabó con el móvil. La imagen no es perfecta. El audio tampoco. Pero eso es lo de menos.
Lo importante es que Miguel, el niño que no hablaba, estaba usando su voz.
Sería simplista atribuir ese cambio a un único factor. Sandra lo sabe. Ocho años de trabajo terapéutico no desaparecen ni se sustituyen. Pero también sería ingenuo ignorar lo ocurrido.
Una nueva andadura: madre, hijo y yegua
Desde entonces, la relación con la yegua ha dejado de ser circunstancial. Sandra ha decidido aprender a montar. No como un capricho, sino como una extensión natural de lo que ha empezado a vivir. Quiere incorporar ese lenguaje a su vida y, también, a su profesión como actriz. “Quiero estar preparada cuando llegue ese papel.”
Mientras tanto, Miguel sigue su proceso. Con sus tiempos, con sus formas, con su manera particular de habitar el mundo. Pero ahora, en ese mundo, hay algo nuevo.
Un espacio donde no necesita explicar nada, donde no se le pide que sea distinto. Donde puede simplemente estar.
Al final, quizá de eso trata todo. No de que la yegua cure, no de que resuelva. No de que transforme de forma milagrosa, sino de que ofrece algo esencial y cada vez más escaso: Un lugar donde el ser humano —sea niño o adulto— puede, por un instante, tomarse un descanso en las dificultades que a veces nos trae la vida. Sandra es una persona creyente y estos gestos los interpreta como señales de Dios en el camino.
Fuente: Canal del Caballo
